Cartografía aristocrático - proletaria III

Rebelde, escandoloso, imperecedero, me impongo desde el hastío, desde la certeza y la comodidad. Todo ello no tiene ninguna contingencia, aunque la poesía sea su síntoma, sino más bien un estatuto metafísico. Mi insolencia no se esconde, habita movimientos anteriores a cualquier ejercicio linguístico. Mi insolencia no es moral, se deprava en silencio y mientras duerme. Pero un arsenal no existe para cultivar la herrumbre.

Siempre he llevado conmigo el detonador en el bolsillo derecho; he buscado siempre lo insólito, la sorpresa, la extrañeza como esencia y atributo de la belleza; he hallado satisfacción en lo absurdo y en juegos que ya no me pertencen; he llegado a reinos habitados por seres monstruosos o pueriles.

Siempre he carecido de sentido común. Toda la vida me han apasionado los asuntos impenetrables y nunca he sido correcto, excepto para emitir palabras aceradas que le hacen creer al otro cosas que no son. Mientras tanto me declaro inocente.

Mirando la luna, descalzo, pensando en granjas femeninas y en las miniaturas con las que juego, acaso mi insolencia sea inútil para el otro, como cuando es el otro quien desciende a las aguas negras.

Seguí al sol sin cansancio por un camino abandonado y le hallaron canasado y triste. Has caminado tanto y esto es lo que encuentras, exclamó como disculpándose. Su sudor humedeció el caño que mi mano colocó en su sien.

No es el otro quien me busca, sino quien me encuentra. Usa sus palabras y fotografías. Por el momento, yo también le busco y todavía respiro.